S.O.S.

Herido de culpa. No quiero ser más que la nada que se oculta tras mi mirada. Palabras que se suceden para hilvanar un pensamiento atropellado que se desprende de un alma perdida en una mueca de sorpresa. Una espesura de llanto que angosta el camino de regreso. Despropósito que rompen la marea de mis latidos dejándome casi sin aire, colgado de una esperanza cruel y malintencionada que se insinúa como una puta que no puedo pagar. Usurpar el gesto antes de que se pronuncie la voluntad. ¿Alguna pregunta? 

 

No te he olvidado.

Eludiendo los gritos, se encoge de hombros, y vuelve a su partida, en la eterna espera del silencio. Morir en apariencia... tan sólo un juego. Preguntas azotando mi mente, mientras sellan el nicho. Incertidumbre por equipaje en un devenir cada día un poco más vacío, mientras, el destino mueve pieza. Perplejo me asomo al abismo sin voluntad y los naipes se desploman asolados por una suave brisa de soledad. Una fría lluvia empieza a mojar a los asistentes que poco a poco, cada vez más deprisa, van abandonando el cementerio. Tan sólo resta un hijo desconsolado que no se irá ya nunca más de allí. La madre acompañada por su otro hijo, se aleja llorando. Los coches alquilados desparecen bajo la espesura del recuerdo. Cuando se han ido, cojo prestadas un par de flores y las deposito en un nicho que está a unos metros, parece olvidado. Me despido, empapado, con un simple: no te he olvidado.

El Último Baile

Sigilosas  perversiones en el filo de la cuchilla que sostengo entre los dientes, misterios por desvelar y después ocultar en lo más profundo del enjambre de mentiras. Doy un paso y después otro. El cielo anuncia lluvia y yo me apresuro a ponerme a la intemperie. Mi silencio es por vocación y la vocación no es pecado, pienso, mientras ojeo las esquelas de la prensa amarilla.  Eufemismos que desalojan sueños, en virtud de un mundo que padece de pesadillas. Trampas al tiempo que nunca se dispararan y pequeños trozos de alma para saber como regresar a la nada. Destino impoluto que destilar en laboratorios clandestinos de la escasez. Cansado de zanahoria me senté a pensar y el vértigo casi rompe la inercia de lo inevitable. Poeta de mierda. Y la muerte esperando en cualquier esquina, vestida de gala, espera su baile, el último baile.

por hoy

Laberinto de espejos donde, en rostros sin retorno, saltan a la vista secretos no perdonados aún por desvelar. Mis pies descalzos confunden las rosas con las brasas mientras camino en varias direcciones a la vez, mezclando la confusión con la curiosidad y el desamparo. Arriba me observa un firmamento inaccesible que no me atrevo a soltar. Miro el reloj y es más tarde que ayer. Debo afanarme en construir un castillo de palabras donde pasar la noche. Aunque me despierte el viento de la cotidianidad, llevándoselas con ella. Por hoy no va más.

aburrimiento

La magia de las seis de la mañana, y un cerebro perturbado. Caminos por recorrer y dolor que padecer, conciencia que asumir, conceptos que asimilar. Mientras la historia se desploma en una espiral de dimensiones. Es momento para escribir. Para susurrarte que se acaba el mundo. El silencio eterno que deja tras de si el sonido del portazo que cierra la puerta que nunca más será abierta. Intentar hacerlo lo mejor posible. Un poco de música, automatizo el cambio de canciones, y vuelvo al timón, temblando. El frío congela mis alas, mientras busco un escondite. Crecí en un zulo. Y tuvieron que forzar mi nacimiento, y nací con síndrome de Estocolmo. Estoy en busca y captura por los hombres de gris. Pero no los temo después de haber sido su esclavo toda mi vida. Los conozco demasiado. Los hombres de Gris, los hombres que nos roban el tiempo como en Momo. Todo Flota, aquí todos flotamos, por qué no vienes con nosotros a flotar? (Yo   también tuve mi época de Stephen King, hay obras que valen la pena, mi preferida "Cementerio de animales". ) Trenzados infinitos fruto de algoritmos que se nos fueron de las manos. Así empezó y terminó todo.

elección

Los amantes se arrancan el corazón en un acto de contrición. El momento se pierde en la nada para los dos y para la humanidad bidireccionalmente. Es el juego de los puntos de vista de la nada.  Los amantes se besan por última vez, diciendo adiós al mundo y el mundo no respondió. El veneno corre por sus venas.  El veneno de la vida. Condenados a la extinción, con el tiempo siempre en contra. Pequeños dispositivos de una maquinaria infinita. "I need you. I don't  need you."  Acabar con el tiempo, saltar de su línea, para adentrarte en un mundo en libertad. Las comparaciones son odiosas. Pero el gusano no va más que unos milimetros de alto, y hasta donde vemos nosotros es hasta donde vemos. No podemos alcanzar más allá de nuestros limites, o sí? Es tuya la elección, va elige!

Y cruzó el portal

Y cruzó el portal de nunca jamás con los ojos cerrados. El mundo fue hipotecado por si mismo y el miedo ganó la partida. El tiempo se hizo inútil, y la vida un engorro del que no éramos capaces de librarnos. Pero cruzó el portal de nunca jamás y no lo supo. Sueños cristalinos que compartían su cuerpo, malos consejeros, fieles hasta la muerte. Nunca supo el precio de su alma. Vinieron tiempos de conflictos, de incertidumbre, de mediatización, de información y contrainformación, sofocada con la capacidad de criterio. Y todo acabo siendo polvo, recuerdos, pasado, cuando el tiempo ganó su pulso. Y ahora sólo queda conciencia. Pero cruzó el portal de nunca jamás y nunca lo sabrá. Lo que tienes es lo que querías, Ahora no te quejes. No pretendas engañar a nadie. Ahora tienes la paz que necesitabas. La lograste, ojala tuviera tus fuerzas.

Detén tus pasos

Soy el secreto que esconden en la guardilla, soy el rompecabezas que se desplomó en el cubo de tus pesadillas. Detén tus pasos, ya has llegado demasiado lejos, el tiempo hace ya mucho que se olvidó de ti. Dime, ¿qué piensas hacer?  Cuando el vaso derrame sus lágrimas sobre tus huellas y no haya camino de regreso. Sólo te quedará una guardilla, donde morir en la escasez de paz. Hasta entonces, abrázame, sin sentirme, tan solo abrázame, es tu turno, luz que se desvanece apagando las últimas páginas de un libro siempre inacabado. Si lograra decir mi nombre, todo desaparecería, como apareció. Conozco los caminos que no recorreré, y desconozco los que seguiré. Envuelto en la mortaja de la duda. Magia, sin truco, imaginación sin devolución. Tangentes que chocan en un punto fuera de la órbita de la cotidianidad. Detén tus pasos, ya has llegado demasiado lejos.   

Tintorería S.L.

De la incertidumbre de los delitos de sangre de la duda nace la raíz de mi desesperación, virtuosa y deforme, que se expande a lo largo de todo mi pequeño mundo. Decidido a trasplantarla me dedico a escribir como un bufón al pie del cañón. Destripo folios en blanco con la esencia de juguetes rotos y sueños difusos, con mi mejor sonrisa, para hacer reír a princesas ebrias de cuentos por narrar. Tendencia a las vías en el metro a las 8 de la mañana, y mis mejores deseos. Haciendo cola en la tintorería, me pregunto como he llegado hasta allí. Mientras no me toca sigo leyendo un libro que encontré en la calle. Al llegar mi turno, entrego el resguardo, pago y me entregan un paquete. Nervioso, corro calle abajo hasta llegar a mi desordenado estudio. Abro el paquete, y en el encuentro una camisa de fuerza, respiro tranquilo, no había quedado ni una mancha de sangre. Tengo que recomendar esta tintorería.

Nicolás

La muerte extendió su frialdad sobre el cuerpo de Nicolás como un manto de incertidumbre, como una suave caricia inacabada, como un recuerdo que nunca llega a tiempo. Aquel siete de octubre Nicolás cogió la tangente de un universo que lo dejó en el silencio de su propia ausencia llenando el vacío de comprensión sin sujeto. No hubo descenso a los infiernos, no hubo ascensión al cielo, no hubo. La televisión siguió emitiendo la programación prevista, y a su vez la televisión dejó de existir. Los gemidos de su perro molestaban a la vecina así que como no contestaba a la puerta, llamó a los mossos al tercer día. Acudieron, Nicolás abrió la puerta y pidió excusas, alegando que había estado muerto.