RECAPITULANDO

Individuos recorriendo calles muertas. Noches que no terminan. Chinos que triunfan con mierda de música. Toldos naranjas. Voy limpio y bien peinado. Muerte que no llega. Mal sabor en el entierro de un extraño. El Capricho del martes. Hostilidad en la cola del banco. Miedo una hora antes de la biopsia. Malos hábitos que no conseguimos erradicar. “No puedo vivir sin ti” sonando al revés. Caballos corriendo libres. Veredicto, culpable. −273,15 °C en el aire acondicionado. Repetir una canción. Demostrar una hipótesis. 

la luz danza

Te diría que a veces las despedidas llegan tarde dejando mal sabor de boca. Stress en nochebuena. Y un silencio que huele a cloaca se extendía por nunca jamás mientras recomponía viejos sueños rotos en el cuarto de invitados de mi propia casa. Rastros que borra el viento de un caprichoso presente. Cartas a un número de correos que contrataste tú mismo llenas de palabras que desean no ser leídas. Buscando el mejor perfil de la existencia nunca la miré de frente. Muérdago sobre tu cabeza, y un beso apasionado que por un momento me hace olvidar que me toca apostar. Señales de vida en pequeños botes en la estantería que no logro alcanzar. Bailamos un vals mientras la orquesta enmudece. Y una extraña actitud de mi reflejo en tu mirada inexistente. Sólo rincones de esperanza mientras la luz danza.

buenas noches

Mentiré de nuevo, bajo estas líneas están muriendo unas verdades que una vez escritas he pensado que no mejoraban nada, más bien empeoraban, así que las he borrado. Brindo por las palabras que se tendrían que haber dicho y no fueron dichas. Me delata mi mirada, por eso siempre intento utilizar intermediarios. Soy el loco del que te burlaste el otro día que recitaba versos en la calle, ¿recuerdas? El viejo no olvida. Y ha llegado hasta ti para poderte decir que tienes los ojos más maravillosos que jamás he visto pero que la lástima es que estés ciega. Vengo a decirte que esos versos son tirones de mi alma que grita lo más alto que puede y parece no merecer ser escuchada. Simplemente pasaba por aquí y entré a saludar. Buenas noches.

...tick...

Quiero pensar diferente que tú. Pero siempre me cuesta atarme los zapatos. Maldito tick. A Quim Monzò le da personalidad, a mi simplemente me jode. Ei, pero yo también escribo, mejor o peor, pero me peleo con las palabras, suelen ganar ellas. ¿Un poco de música? StandStill.

"Me voy a inventar un plan para escapar hacia adelante."  Mi perro me quiere, me da besos y  reclama mi atención para que le haga mimos, me recuerda a ti.  Después resulta que lo único que quiere es salir a la calle. Aún me recuerda más a ti. Cada día nos tendría que tocar vivir la existencia de un universo paralelo, al igual ya ocurre. Hay tanta gente que me hubiese  gustado conocer. Y que ya está muerta. Estaba pensando en poner unos ejemplos pero sería inútil, la lista es inacabable. Estoy improvisando una líneas mientras ceno que espero que te hagan creer que no estas solo. Esto me recuerda a cuando mi pareja me tiro todas las ollas, platos. vasos, cubiertos a los containers para no limpiarlos. Porque estaban en la ducha y se quería duchar. Así es la vida. Ahora voy a poner Sigur Ros con Bjork.

                                       

Esto es el mensaje en la botella que me he bebido flotando en el mar de lo posible. Mala calidad la de este atrezzo que se está viniendo abajo. Free Your Mind. Mi juguete preferido de pequeño me preguntas?                                                

                                          

Callejón sin salida.

Juegos de luces en perfecta sincronía con mi miedo cruzaban la última noche. Mientras el silencio acechaba en la siguiente esquina. El sabor de tus labios al decirme adiós empapaba las calles de una perversa dulzura que guiaba mis pasos. Legitima defensa, te llevaré al menosprecio. Es demasiado tarde para creer en mis propios sueños, así que emprenderé el vuelo con las alas de la mentira hacia tierras de promesas olvidadas. Una vida que queda desierta, una colección de cromos de un equipo de fútbol imaginario, pequeños detalles por los que luchar. Un camino de rosas con los zapatos cruzados de pie. ¿Recuerdas tu doceavo cumpleaños?, aquel en que acabaste llorando sin saber por qué, aún dura. Nacido en cautividad, soy hijo de un sistema, y tengo miedo.

mierda

La gran tormenta estaba por llegar, la noche de mi despedida. Insólita danza de descontrol de madrugada cuando en mi mente reventaban las ideas como pompas de jabón. Todo es relativo a mi sueño. Aquel que perdí jugando a cartas con la mentira. Debes perdonarme. Debes perdonarme. Debes perdonarme. Andaba algo tomado. ¿Una buena banda sonora es importante en tu vida? ¿Un hilo argumental que tal vez no existe? Tal vez somos un instante. Tengo hambre. Las noches agitan mi agilidad y atrasan mi reloj, durmiendo mis pretextos. Me encanta componer. Letras tras letra. Oírlas, como notas que bailan su eterno camino. La música estimula mis ganas de escribir aunque sólo se pueda decir mierda.

rechazo

Nunca asumió su propio rechazo, su odio hacia si mismo. Todo hubiese resultado más rápido, menos doloroso y tal vez más higiénico. Pero el camino se convirtió en un empedrado sendero sin salida, cada día más pronunciado, cada día más angosto. Estamos acostumbrados a este tipo de rechazo en los implantes. Los solemos redirigir por la idea de la duda y la locura incluso. Así los mantenemos atados a la Sociedad. Pero tengo un par de esquejes que están creciendo muy bien, uno lo tengo casi de abogado. El otro es mi avatar, un casi cuarentón de poca duración con el que ahora escribo estas líneas. Me gusta trasplantarme rápidamente, no soporto estar mucho tiempo en un mismo avatar.

cubrir espacios

La imaginación cubría los espacios vacíos, mientras me sentaba frente a mi teclado.

“El pasado es un demagogo que nos convence con demasiada facilidad. Pero ahí está, inamovible, pesado como toda una vida, inútil como aquello que no se puede cambiar. Y al vez tan goloso. Siempre alimentándonos de el como hienas, con una falsa sonrisa en un rostro que apenas puede contenerla. Lancé un mensaje en una botella al nacer y aún nadie lo ha encontrado. Me pregunto si el mar de la nada está demasiado lleno.”

En estos pensamientos estaba Lolo mientras se tumbaba en su sofá compartiendo un canuto con su amiga soledad. De fondo escuchaba a Vetusta Morla desde YouTube. Y pensaba.

“La vida debe ser algo más que una búsqueda de sentido en alguna trivialidad que nos aleje de las preguntas que nos atormentan porque sabemos de su importancia. La vida tampoco debe ser una contemplación lujuriosa de uno mismo. Ni una espera agónica. Ni ignorancia. Ni miedo. La vida debe ser algo más.”

Se sentía infeliz, marcado por un estigma desagradable que lo había dejado a mitad de camino entre dos puntos los cuales no lograba divisar.

“Pero aún puedo admirar la belleza de una buena canción, del olor de un campo de flores, de un juego de miradas, de unas palabras adecuadas, del calor de una buena manta. Y aún puedo tropezar y levantarme.”

Puedo hacerlo mejor.

Pasto de mis propias pisadas me adentro en un boscaje de desesperación cargada de amor hacia la belleza de un mundo que nunca llegué a controlar. Sabor a eterna despedida en el andén de una enorme estación vacía. Creo que puedo hacerlo mejor. Se suspendió la función hoy. Ha muerto Esperanza de una extraña enfermedad que se fue corriendo por todos los actores desde Odio a Miedo, pasando por Amor hasta llegar al fin hasta Esperanza. Se bajó el telón. Y el teatro que lleva dieciocho años cerrado se cae a pedazos. En el juegan las ratas y los niños. Mientras él mira el cielo y maldice las palabras que lo condujeron hasta encontrar la adecuada. Y grita, grita como nadie se ha atrevido a gritar, pero ha sido condenado a no ser oído nunca. Es parte del pacto, que con su propia sangre firmó. La vida eterna tiene un precio. Y él lo pagará por el resto de la eternidad.

More real than real

Se acerca la hora de rendir cuentas, la tregua se agota segundo a segundo como los últimos granos de un reloj que está a punto de invertir su sentido. El tiempo esta perdiendo densidad y te estas dando cuenta. El mundo es un perfecto engranaje dentro de un universo en perfecto equilibrio y tú eres tan sólo una pieza compuesta de miles de millones piezas más. No sé si me explico. Espero que los que se fueron, me recuerden. Soy un plato frío que se come con las manos, soy la venganza. Joder, como me gusta darle a este mundo un poco de calidad.  ¿Te gusta mi jodida adicción?

preguntas

Expando mi mente como una mancha de aceite en medio del mar, deslizándome sobre el vacío argumental, y la existencia, la existencia se le supone. Intentando huir mientras un subproducto de esta mierda de sociedad mueve los hilos de mi avatar. En virtud de este capricho puedo decir que la puesta en escena es acojonante. Desmotivado sigo leyendo el libro de la vida. Perdonen el desorden mental es que he despedido a la asistenta. Estoy entre-re-viendo una película mientras escribo, muñecas rusas, vienen a mi mente muñecas rusas. Una sociedad basada en la escasez donde naces en cautiverio, prisionero, atrapado. Tengo tantas preguntas... 

 

los buenos

El momento se acercaba doblando la esquina dos manzanas más abajo cuando ya lo daban por muerto. Debido a la fragilidad de la extraña estructura de naipes nadie se atrevía a pronunciar ninguna palabra por si se desplomaba. Y los naipes sangraban soledad creando charcos donde todos nos quedábamos pegados. Sólo nos podía salvar el momento y su inocencia. Cruces en un calendario y desorden emocional. El momento estaba a una calle. Y el castillo de naipes acababa en una escalera de color que llevaba más allá de tus sueños. “Nadie” dijo “lo siento”, y el castillo se derrumbó sobre su propia fragilidad cerrando la puerta al momento.

 Los Buenos - Vetusta Morla

Soy el prisma de tu mundo perfecto, y eso me hace reír. Satisfacción al recorrer los mapas con el dedo. Palabras que se pierden en el orden. Titubeo de una gota al filo de la hoja de una rosa azul. Malas costumbres que declarar a hacienda de ese dios no corroborado. Lentitud de movimientos en un afán por ralentizar el momento. Enemigos gritando victoria. ¿Encargué la tarta? De los payasos no hay duda de que no me olvidé (tengo uno a mi izquierda, apestando a whisky, vaciando el relleno de una muñeca). Una noria abandonada cerca del cementerio. Que hable, que hable.

deseo

El desasosiego que consume las velas de mi pastel se ve reflejado en mi mirada al secarme el sudor con un pañuelo. Alguien perdió los papeles y alguien los encontró. Alguien huyó y alguien se quedó. ¿Tenía que pedir un deseo? Con nocturnidad y alevosía, susurró una voz alarmada. Deseo ser sólo un personaje de un texto escrito por un tal numayos y que todos vosotros lo seáis. El anciano me miró y me guiñó un ojo. Los demás no sabían que les iba a pasar ahora.

bocetto de jueves

Un mundo demasiado esquematizado, demasiado ordenado. Su peso anulaba mi simplicidad. Así que me alejé, como un cobarde. Pero siempre estuvo clavado, como una aguja, en el corazón de la duda, esperando. No consigo recomponer el rompecabezas y la vida te va en ello, a todos vosotros. Lluvia de intimidad mientras paseo a mi serpiente Soledad. Todo es un juego del que nadie sale vivo. Sólo te salvan los detalles, una buena banda sonora, un buen argumento, una buena narración, un ritmo adecuado, porque el final es el mismo para todas las historias. Morimos solos.

¿Qué pudimos haber hecho cuando el tiempo decidió matarnos? Las palabras que atravesaban las fronteras eran inconexas, aislarnos fue su primera acción y la más acertada. Quedamos atrapados en pequeñas comunidades, sometidos al aislamiento, y al hambre. Nuestros nietos, ya no sabían nada del mundo que para mí había sido el real. Ahora yo pronto sería un desperdicio más para evacuar. Pero yo había corrido por campos verdes, había amado y había sido amado, sabía de la existencia de las palabras y con ellas había aprendido a creer en mí. Todavía conservaba recuerdos.

ma non troppo

El tiempo que empleo en desvanecerme pertenece al olvido. Las condiciones se desmantelan cuando alguien sugiere la posibilidad de que seamos producto de mi invención. Sonrió y doy otro trago al vino. Estoy cocinando ketamina en el microondas y el tiempo parece que ha volado. Sólo faltaría que se me quemase la cena. Dejo el vino en la mesa, e intento recordar cómo he llegado al lugar dónde me encuentro. No quiero saber nada de toda esa mierda, de toda la libertad que nos ha sido arrebatada y que ahora nos ratean. Nunca supimos descartarnos a tiempo en esta partida perdida de antemano. Necesito que seas mi mensaje en la botella. Arrastrarse sin prestar mucha atención a la vida en mitad del segundo acto. Olvidé la belleza de las palabras cuando comprobé la monstruosidad de los conceptos.

A VECES LAS NOCHES SON MUY LARGAS

A veces las noche son muy largas.

“La respuesta que se desvincula de la pregunta, que la anula, que la vacía de sentido. Esa es la respuesta que busco.” Dios se encogió de hombros, y Charles volvió a su tetrabrick. Palabras negras que blanquear con trivialidad, pensó mientras se acercaba a la fuente. Saludó y fue saludado, pero aquí se le acabó la conversación, no supo que decir. “Mierda de falta de espontaneidad, un día me costara la vida, sino tiempo al tiempo”. Se dijo, alejándose como una sombra. Se tumbó en su rincón, se cubrió con los cartones que había preparado y se dispuso a dormir. Las noches a veces son cortas, otras, en cambio, pueden ser muy largas.

Arrancando mi tiempo con sus dientes de acero se asomaba desde mi ventana, aquella bonita mañana de verano. Babeando recuerdos me miró fijamente a los ojos, y me dijo: “Tranquilo, el sufrimiento ha terminado. Relájate, mañana todo será diferente. No te resistas. Es por tu bien. No poseas nada y lo poseerás todo.” Y el universo se plegó sobre si mismo, dejándome durante un instante en el más absoluto vacío. Un instante, una eternidad. Todo empezó a cobrar consistencia, cuando Verónica empezó a darme golpes para que despertará. Ya eran las seis de la mañana. Tenía que ir a trabajar a la oficina. Eche cálculos que de sobra sabía hacia donde decantaría el resultado y pensé si me daba tiempo de hacer el amor con mi esposa antes de salir para el despacho. Así que llegué tarde, pero de algo sirve ser el jefe, después de 8 años escalando posiciones, comiendo pollas y dando por el culo.

Me bajé del coche y un vagabundo llamado Charles me pidió unas monedas para un poco de comida Don Simón. Y me lo saqué de encima lanzándole unos cuantos céntimos unos metros más allá.

A veces las noches son muy largas.

Jugar a perder

Borracho perdedor gana la partida en el la última botella por ko. Sueños empeñados por un poco de silencio. Endogamia existencial al borde de la locura, en un Mundo Feliz. Religiosamente castrados por la televisión con Justify My Love. Tiempo que pierde los informes y su orden de aparición, rompiendo los instantes. Esta noche puede ser la última. Recuérdalo siempre pequeña. Los síntomas cada día son más obvios, y la luz más oscura. Las oportunidades mueren con tu aliento, con tus gemidos. El tañido de mi corazón olvida las noche de olvido cada anochecer.... Jugamos a perder.

declaro

Corren en paralelo mis intenciones y mis posibilidades, cruzados por una tangente al conjunto de la realidad, llamada actos. En los puntos de intersección reside mi sufrimiento, en el resto el vacío del que me alimento. Todo ello contemplado por el dios Tiempo, embutido en sus botas de puta, esperando el momento de clavarme su tacón. Una leve brisa hondea el bullicio de las circunstancias, tiñendo la existencia de un tono a eterno presentimiento que nunca llega a cumplirse. Las palabras fluyen traicionando mis secretos, traicionando mi malestar, rompiendo la jaula de cristal un instante antes de que se agote el aire. Bendito pretexto perfecto para asomarme al abismo de los conceptos perdidos. No existe moraleja ni paradoja final, tan sólo un montón de recuerdos que archivar. No sé decir adiós. 

The Selt-seers II (Death and Man)     Egon Schiele

 

Ven

Recuerdos del silencio del delator, escondido en las sombras de la culpa del testigo que desencadena el delito latente de la eterna noche. Mientras millones de ojos se ciernen ciegos sobre mis pasos en la cuerda que recorre el vacío. Victimas de tráfico derramando el vaso de la locura sobre el salpicadero. Un camino que lleva a la creación de mitos que destruir, toma mi mano. El disolvente que tragué, la cuerda que tensé, las cuchillas que afilé, el último salto. Y permanecer. En insoluble condena, abrigado con el invierno de la necesidad. Un tatuaje fuera de lugar, un residuo que nunca desaparecerá. ¿Verdad o ilusión? Se pregunta el soñador al mirarte a los ojos, muerte puta. Los desenlaces de un libro inacabado. No puedo evitar sonreír cuando se va la luz. Ven.

en virtud

En virtud de los sueños que deshilvané, paso a paso, he de decir que fueron el tejido con el que después construí estas alas que me acercan a las palabras adecuadas para poder decir que...

No tengo miedo de las circunstancias que han de hundirme pues de lo más hondo nací. Y que renacer es un juego de ciegos que en la intemperie buscan dónde cobijarse. Que todos los adjetivos desmerecen al concepto universal que nos une, y aún así no somos más que el tímido reflejo trémulo de un de sus descendientes intentando arrancarse una etiqueta que no logra encontrar. Los gemidos de un orgasmo fingido, los aullidos de un perro amaestrado, las suplicas de un indultado, los temores de un dios enfermo, todo ellos embotellado en un brick del supermercado. Repetir el mismo show mil veces como espectador y las mismas mil veces como actor. Que el hambre del que hoy me alimento es el fruto de las preguntas que dejé atrás. El insomnio que me seduce cada noche tiene nombre, tal vez el tuyo.

En virtud de los sueños que deshilvané, paso a paso, he de decir que dudo haber soñado.

S.O.S.

Herido de culpa. No quiero ser más que la nada que se oculta tras mi mirada. Palabras que se suceden para hilvanar un pensamiento atropellado que se desprende de un alma perdida en una mueca de sorpresa. Una espesura de llanto que angosta el camino de regreso. Despropósito que rompen la marea de mis latidos dejándome casi sin aire, colgado de una esperanza cruel y malintencionada que se insinúa como una puta que no puedo pagar. Usurpar el gesto antes de que se pronuncie la voluntad. ¿Alguna pregunta? 

 

No te he olvidado.

Eludiendo los gritos, se encoge de hombros, y vuelve a su partida, en la eterna espera del silencio. Morir en apariencia... tan sólo un juego. Preguntas azotando mi mente, mientras sellan el nicho. Incertidumbre por equipaje en un devenir cada día un poco más vacío, mientras, el destino mueve pieza. Perplejo me asomo al abismo sin voluntad y los naipes se desploman asolados por una suave brisa de soledad. Una fría lluvia empieza a mojar a los asistentes que poco a poco, cada vez más deprisa, van abandonando el cementerio. Tan sólo resta un hijo desconsolado que no se irá ya nunca más de allí. La madre acompañada por su otro hijo, se aleja llorando. Los coches alquilados desparecen bajo la espesura del recuerdo. Cuando se han ido, cojo prestadas un par de flores y las deposito en un nicho que está a unos metros, parece olvidado. Me despido, empapado, con un simple: no te he olvidado.

El Último Baile

Sigilosas  perversiones en el filo de la cuchilla que sostengo entre los dientes, misterios por desvelar y después ocultar en lo más profundo del enjambre de mentiras. Doy un paso y después otro. El cielo anuncia lluvia y yo me apresuro a ponerme a la intemperie. Mi silencio es por vocación y la vocación no es pecado, pienso, mientras ojeo las esquelas de la prensa amarilla.  Eufemismos que desalojan sueños, en virtud de un mundo que padece de pesadillas. Trampas al tiempo que nunca se dispararan y pequeños trozos de alma para saber como regresar a la nada. Destino impoluto que destilar en laboratorios clandestinos de la escasez. Cansado de zanahoria me senté a pensar y el vértigo casi rompe la inercia de lo inevitable. Poeta de mierda. Y la muerte esperando en cualquier esquina, vestida de gala, espera su baile, el último baile.

por hoy

Laberinto de espejos donde, en rostros sin retorno, saltan a la vista secretos no perdonados aún por desvelar. Mis pies descalzos confunden las rosas con las brasas mientras camino en varias direcciones a la vez, mezclando la confusión con la curiosidad y el desamparo. Arriba me observa un firmamento inaccesible que no me atrevo a soltar. Miro el reloj y es más tarde que ayer. Debo afanarme en construir un castillo de palabras donde pasar la noche. Aunque me despierte el viento de la cotidianidad, llevándoselas con ella. Por hoy no va más.

aburrimiento

La magia de las seis de la mañana, y un cerebro perturbado. Caminos por recorrer y dolor que padecer, conciencia que asumir, conceptos que asimilar. Mientras la historia se desploma en una espiral de dimensiones. Es momento para escribir. Para susurrarte que se acaba el mundo. El silencio eterno que deja tras de si el sonido del portazo que cierra la puerta que nunca más será abierta. Intentar hacerlo lo mejor posible. Un poco de música, automatizo el cambio de canciones, y vuelvo al timón, temblando. El frío congela mis alas, mientras busco un escondite. Crecí en un zulo. Y tuvieron que forzar mi nacimiento, y nací con síndrome de Estocolmo. Estoy en busca y captura por los hombres de gris. Pero no los temo después de haber sido su esclavo toda mi vida. Los conozco demasiado. Los hombres de Gris, los hombres que nos roban el tiempo como en Momo. Todo Flota, aquí todos flotamos, por qué no vienes con nosotros a flotar? (Yo   también tuve mi época de Stephen King, hay obras que valen la pena, mi preferida "Cementerio de animales". ) Trenzados infinitos fruto de algoritmos que se nos fueron de las manos. Así empezó y terminó todo.

elección

Los amantes se arrancan el corazón en un acto de contrición. El momento se pierde en la nada para los dos y para la humanidad bidireccionalmente. Es el juego de los puntos de vista de la nada.  Los amantes se besan por última vez, diciendo adiós al mundo y el mundo no respondió. El veneno corre por sus venas.  El veneno de la vida. Condenados a la extinción, con el tiempo siempre en contra. Pequeños dispositivos de una maquinaria infinita. "I need you. I don't  need you."  Acabar con el tiempo, saltar de su línea, para adentrarte en un mundo en libertad. Las comparaciones son odiosas. Pero el gusano no va más que unos milimetros de alto, y hasta donde vemos nosotros es hasta donde vemos. No podemos alcanzar más allá de nuestros limites, o sí? Es tuya la elección, va elige!

Y cruzó el portal

Y cruzó el portal de nunca jamás con los ojos cerrados. El mundo fue hipotecado por si mismo y el miedo ganó la partida. El tiempo se hizo inútil, y la vida un engorro del que no éramos capaces de librarnos. Pero cruzó el portal de nunca jamás y no lo supo. Sueños cristalinos que compartían su cuerpo, malos consejeros, fieles hasta la muerte. Nunca supo el precio de su alma. Vinieron tiempos de conflictos, de incertidumbre, de mediatización, de información y contrainformación, sofocada con la capacidad de criterio. Y todo acabo siendo polvo, recuerdos, pasado, cuando el tiempo ganó su pulso. Y ahora sólo queda conciencia. Pero cruzó el portal de nunca jamás y nunca lo sabrá. Lo que tienes es lo que querías, Ahora no te quejes. No pretendas engañar a nadie. Ahora tienes la paz que necesitabas. La lograste, ojala tuviera tus fuerzas.

Detén tus pasos

Soy el secreto que esconden en la guardilla, soy el rompecabezas que se desplomó en el cubo de tus pesadillas. Detén tus pasos, ya has llegado demasiado lejos, el tiempo hace ya mucho que se olvidó de ti. Dime, ¿qué piensas hacer?  Cuando el vaso derrame sus lágrimas sobre tus huellas y no haya camino de regreso. Sólo te quedará una guardilla, donde morir en la escasez de paz. Hasta entonces, abrázame, sin sentirme, tan solo abrázame, es tu turno, luz que se desvanece apagando las últimas páginas de un libro siempre inacabado. Si lograra decir mi nombre, todo desaparecería, como apareció. Conozco los caminos que no recorreré, y desconozco los que seguiré. Envuelto en la mortaja de la duda. Magia, sin truco, imaginación sin devolución. Tangentes que chocan en un punto fuera de la órbita de la cotidianidad. Detén tus pasos, ya has llegado demasiado lejos.   

Tintorería S.L.

De la incertidumbre de los delitos de sangre de la duda nace la raíz de mi desesperación, virtuosa y deforme, que se expande a lo largo de todo mi pequeño mundo. Decidido a trasplantarla me dedico a escribir como un bufón al pie del cañón. Destripo folios en blanco con la esencia de juguetes rotos y sueños difusos, con mi mejor sonrisa, para hacer reír a princesas ebrias de cuentos por narrar. Tendencia a las vías en el metro a las 8 de la mañana, y mis mejores deseos. Haciendo cola en la tintorería, me pregunto como he llegado hasta allí. Mientras no me toca sigo leyendo un libro que encontré en la calle. Al llegar mi turno, entrego el resguardo, pago y me entregan un paquete. Nervioso, corro calle abajo hasta llegar a mi desordenado estudio. Abro el paquete, y en el encuentro una camisa de fuerza, respiro tranquilo, no había quedado ni una mancha de sangre. Tengo que recomendar esta tintorería.

Nicolás

La muerte extendió su frialdad sobre el cuerpo de Nicolás como un manto de incertidumbre, como una suave caricia inacabada, como un recuerdo que nunca llega a tiempo. Aquel siete de octubre Nicolás cogió la tangente de un universo que lo dejó en el silencio de su propia ausencia llenando el vacío de comprensión sin sujeto. No hubo descenso a los infiernos, no hubo ascensión al cielo, no hubo. La televisión siguió emitiendo la programación prevista, y a su vez la televisión dejó de existir. Los gemidos de su perro molestaban a la vecina así que como no contestaba a la puerta, llamó a los mossos al tercer día. Acudieron, Nicolás abrió la puerta y pidió excusas, alegando que había estado muerto.

El Río

Un puñado de intenciones amarradas con cuerda a mis pies. Observo el río fluir desde lo alto de mi miedo, esperando el momento de saltar. Imagino mis emociones hundirse en la corriente de la vida y gozar de la falta de este aire contaminado que va erosionando con su caricia lánguida la fe en la existencia. Los movimientos se entristecen, pero el momento se acerca, siempre se acerca. Latido de culpa que detiene el reloj para castigar mi instante. La incertidumbre maniobra su maquinaria con impotente exactitud. Vida trucada por la que seguir apostando. El río… Miro hacia arriba y comprendo que ya he saltado. Volver a empezar.

¿Así empieza o termina mi historia?

Sentarse a contemplar temblar el hastío de la vela que mantiene con vida la luz que alumbra las páginas del boceto de una existencia cargada de angustia nacida de un interrogante. Deslizo mis dedos por la silueta de un cuerpo imaginario que se insinúa entre suspiros, imaginando la eternidad del silencio que sigue al insoportable portazo de la puerta que se cierra para no volver a abrirse jamás. La lentitud de tu gesto en la fotografía que no encuentro, la imagen de mi mismo que patética y dolorosa se resiste a caer en mi propio olvido. Desmenuzando la magnitud, buscando la vertiente más adecuada, la más acaudalada y aún así menos ruidosa, por donde escapar de esta realidad que ya doy por fraudulenta. Basar una vida en la falta de esperanza, caminar con los zapatos cruzados de pie por un camino de rosas. ¿Así empieza o termina mi historia? 

Quién es quién?

Ventanales de madera golpeando la cristalera hasta romperla en pedazos que llueven sobre mi angustia, la ventisca retuerce mis entrañas mientras en un rincón la niña llora. En el sótano se ocultan los secretos que nunca confesaré, tiemblan los colores en un estallido de percepción. Mutación repentina que devuelve la vista a un mundo ciego, mientras enmudece la verborrea de la multitud. Basta con creer en uno mismo. Ahora que el universo demuestra su procedencia. Olor a transporte público a las 8 de la mañana, falsedad mientras jugamos a cartas para matar el tiempo. La brisa que desaparece antes de llegar, y los caminos que no llevan a ninguna parte, eran parte del juego, Quién es Quién? Lleva gafas, pelo negro, existe, soy yo?  La ligera mudanza del desamparo nos llevo todo un sueño. Idealizar la levedad en virtud de la carencia de sufrimiento, ummmm, todo un reto, idiota. Me voy al dentista mientras me hago demasiadas preguntas. 

CUERVO

Desflorando la noche me adentro en la oscuridad de unos ojos ciegos que han de guiarme por el sendero del significado oculto tras las palabras con las que tropiezo, mientras palpo un secreto que corre más deprisa que mi pensamiento. Los recuerdos de un niño descarnado, negados, prohibidos por decreto. Fantasía o realidad, debajo de una red de pescador cargada de cascabeles, sueño de contención. Sólo pido una despedida a tiempo, un retraso en mi silencio, una botella donde colocar el mensaje. Un dios a quien presentarle mis reivindicaciones. La suerte me ha tentado, en mi peregrinaje camino de la muerte, y de momento me hago el loco. Precisión absoluta mientras sostengo el arco iris con mi imaginación apuntando más allá de mis deseos. El tiempo es oro y el oro codicia. Me voy a retirar a mis aposentos, tal vez me visite un cuervo, sólo eso un cuervo, de parte de un amigo que jamás conoceré.

culpa

Con las raíces arraigadas en las entrañas de la culpa de una esencia que no me pertenece y de la que soy arrendatario y testigo impotente lucho por desenvolverme en un mar de corazones a los que envidio y temo. Las caricias de la brisa del tiempo han llenado de surcos mi piel y de incomprensión mi alma. Me desmenuzo a cada pensamiento mientras me abstraigo en cada circunstancia, el terror de la hipótesis, el fragmento subrayado de un libro, la única pieza de un rompecabezas que jamás ha existido. Un espejo hecho añicos que me recuerda cada día que la realidad empieza dónde acaba mi miedo a existir. Rebusco en mi cada vez más menguada colección de pretextos para seguir adelante..., llenándome de angustia. Aquí estoy de nuevo con mi único interlocutor, el folio en blanco esmaltado de tiempo, dejándose llevar por las alas de mi tristeza. Vengaré el recuerdo de mi inquisitiva alma arrojándola al olvido, a la nada, y envenenaré su último suspiro con comprensión. Espero algún día olvidarme. Mientras tanto vagaré entre las tinieblas de mi conciencia, como un inútil.

Sigo pensando en mí.

Tu silencio eclipsa la verborrea de la perdición de mi mundo, y siento descender rápidamente por mi medula espinal tu pestañeo. Presiento una despedida frente al espejo roto, mientras una espiral de odio agita los años malgastados formando un mosaico cargado de belleza y tristeza. Niños jugando a la botella mientra el funambulista ciego cruza la tangente de sus recuerdos. Un suicida reuniendo fuerza de voluntad en un reloj de arena. Flores muertas de un bodegón que siempre soñé pintar adornan tu féretro, maldita hipocresía. Y casi alcancé tus labios, lo recuerdo, fue un atardecer, el cielo rojizo, tú mirabas el horizonte desde el porche, yo me acerqué por detrás y te abracé. Pero  no tuve valor y ahora me he quedado repitiendo el mismo movimiento esperando las tablas con el instinto de supervivencia. Y sigo pensando en ti.

poco tiempo

El desvanecerse de unos pasos que se alejan para siempre y mi mirada perdiendo el rumbo. Son pequeños detalles que hacen lo inevitable insoportable mientras las olas mojan mis pies descalzos la última noche, como la de ayer, como la de mañana, tal vez. Energía malograda en esta lucha por zafarme de esta culpa se me enreda en el alma logrando que tropiece una y otra vez con mis emociones. Tristeza absoluta que convierte mi corazón en un mecanismo de relojería que sin piedad marca el paso del tiempo. Latidos sincronizados con el destino que se revela instante a instante. Los inocentes pagaran por ello. Percepción imperfecta de una realidad construida de retales de memoria despojada de peso. En busca de levedad me lleno de lastre. Tranquilidad en el vértice del tiempo, mecido por la suave brisa de un gesto implacable que denominan existencia. Demostremos como de complicado puede resultar este juego, y perdamos. Me lo he hecho yo mismo. Y la culpa es tan dulce a veces que cuesta no desnudarla. Como diría Groucho: “A quién va a creer a mí o a sus propios ojos?”.

                                      RADIOHEAD - STREET SPIRIT (Fade Out)

señor Dr.

I

La certeza de mi perennidad alumbra el sórdido pasillo de mis conclusiones. La traición fue sellando las ventanas de la inocencia en este corredor de la muerte. Tu cara me suena, no nos habremos cruzado en el laberinto? No importa, realmente no importa, tarde o temprano no encontraremos en la fiesta sorpresa de que nos depara el destino, esa puta que nos hizo pagar por adelantado. El soborno de todo una vida por un instante de comprensión. La densidad de un amigo que se fue, la magnitud de unas malas cartas. Danzar de espaldas a mi handycap.

II

Pase señor Doctor y tumbese en el diván y raje, sé que lo necesita, hableme de su infancia, hableme de todos aquellos pacientes que ve cada día y es incapaz de curar, a los que se limita a drogar y evitar que se cuelguen, cuénteme como hay noches que no puede cenar y de las pesadillas que le despiertan a media noche envuelto en impotencia y culpabilidad por prostituirse a las empresas farmacéuticas. Dígame lo que tenga que decir y váyase (y no olvide tomar su medicación).

III

Eterna noche de luna emancipada, en una ciudad sin estrellas. Indago con un dedo en la herida ya seca de mi alma en busca de la llave que alguien un día en ella escondió, aquella que abre el candado de la jaula de los pájaros que tengo en la cabeza. Mientras, les doy alpiste. Acostumbrado a los picotazos, me pregunto cuantas veces me dejaran doblar la apuesta. 

Barricada

Hay madrigueras, esquinas oscuras, lugares ocultos, por donde hay personas que no deberían transitar. Hay palabras mayores e historias que hay que aprender a dejar morir. La ruleta gira perdiendo velocidad mientras mi mente se acelera. Y todo es real.  Pero a veces es mejor interpretar, a veces es mejor callar. Los profetas están en el sanatorio y los ilusos positivistas viviendo en una nube de irrealidad. Y la maldad campando por sus anchas, intentando no pisar las juntas de la acera. Algún día sabrás el porque ya no escribo. Y robando una canción a Barricada te diré:

 “ESTA NOCHE NO ES PARA ANDAR POR ESAS CALLES”.

Por lo demás estate tranquila, sigo cuerdo.

Llamas de esperanza

Llamas consumiendo mi conciencia elevando mi pensamiento como pedazos de papel escritos hace demasiado tiempo destinados al olvido. Inquietudes atrapadas en telarañas tejidas por el tedio y la desesperanza empiezan a latir de nuevo impulsadas por la lluvia de lo sutilmente inesperado. En la oscuridad de mi albedrío hallé la magnitud de mi perdón. Como un árbol de hojas caducas mi espíritu está renaciendo después de haber perdido todas sus hojas. Y me pregunto cuánto tiempo negué mi propia existencia? (Mientras retroalimento mis ganas de vivir). Tiro de la madeja del espejo en busca del reflejo que yo mismo oculté con un manto de desinterés hacia mi mismo. Tanto sentimiento nuevo me abruma, sólo tengo la sinceridad de unas palabras que jamás creí escribir.

El pescador de ilusiones

La magia de un temor que se desvanece como un sueño que dulcemente acaricia el despertar del amanecer por el ventanal. Tejiendo su dulce red, el pescador de ilusiones, se prepara para salir, como cada noche en su barco de irrealidad. A punta del alba, piensa, ha sido una noche fructífera mientras devuelve su pesca al mar de la esperanza. Es hora de levantarse. Hace su cama de 96 cm, y se viste, toma su medicación, y baja a desayunar al bar en busca de contacto humano. El mundo está empezando a cobrar color, después de años de vivir una vida en blanco y negro, y eso, eso dibuja por primera vez en mucho tiempo una sonrisa sincera en su rostro y no una mueca distorsionada. Saber el camino no es lo mismo que recorrerlo, y hoy el pescador de ilusiones lo está recorriendo, con un libro recién encontrado bajo el brazo. 

Fuego

Tristeza de arrepentimiento y palabras no pronunciadas que se pudren en un rincón tardío de un recuerdo imaginado. Sentado en el parque, con la mirada clavada en el suelo, se oculta del tiempo. La conciencia se balancea ebria como un borracho en alta mar intentando sostener su copa para pronunciar el último gran brindis antes de que la tormenta se lleve a pique al barco con nombre de mujer. Sin levantar la cabeza, extiende sus manos en busca de la sombra que lo acompaña desde el día que un barco con nombre de mujer se hundió. Ella le responde con una suave caricia y una mentira que le susurra al oído. Y pese a saber que es mentira, sonríe, no tiene nada más, y se la guarda para él. Coge un palo y escribe en la arena un nombre que no logra olvidar y lo sella con un lágrima que no sirve de nada. Así que, busca entre sus bolsillos y encuentra un cigarro a medio fumar. Levanta la cabeza por un instante y le pregunta a un cuidador: Me puedes dar fuego?

Mentiras.

La noche en que se equiparen el peso de la duda al peso de la vida, el día en que las mentiras no necesiten cuerpo y pese a ello las acaricie hasta convertirlas en mis amantes que, compasivas, me arranquen los ojos, ese día osaré redactar la carta de despedida que tengo atragantada a cada paso, en sueños y, entre línea y línea.

Un saxo balancea la nocturnidad de mi colección de pretextos para no ocultarlos. La indigencia de mi corazón no respeta su propia tristeza. Entre los escombros de una ciudad que nunca fue construida, los hijos no nacidos avivan un fuego redentor que con el que quemar viejas historias, viejos recuerdos. En una pared blanca un niño dibuja notas con un trozo de carbón. Mientras siga componiendo todo irá bien, se dice. Pensamientos atrapados en una puerta giratoria de doble sentido, que vergüenza, me han atropellado y llevaba tus bragas de anoche, cariño. Y llegó la lluvia. Y las notas se fueron desvaneciendo de la pared blanca, pero el niño siguió escribiendo entre lágrimas. Y de momento, todo va bien?

Los premios cada vez son más amargos, cada vez me hace menos caso cuando hago mis gracias, ya no me lleva a dar los paseos largos que solíamos dar y creo que este verano me va a abandonar mi dueño, ese que nunca he conocido, y seré un humano más abandonado de la mano de dios. 

Quién quiere culpables?

Mi palabra sólo te puede mostrar mi impotencia, mi rabia y mi forma de intentar escapar a la naturaleza humana. Sé que mi pasado esconde la verdad pero no sé dónde diablos la perdí. Mierda de huracán que aún busca nombre. La resaca que olvida mi intención. No temerosos de dios nos arrastramos perdidos en busca de una respuesta tan obvia que somos incapaces de verla. El infinito me viene pequeño. La neutralidad del todo. Baila esta noche alrededor del fuego a medida que desaparece. Los conceptos están perfectamente estructurados. Sólo tenías que seguir el árbol para llegar a mí. Quién es aquí el culpable?

eternidad

Desperté, en mitad de la noche de un espasmo, empapado en sudor y con el corazón galopando. Miré debajo de la almohada y una lágrima recorrió mi rostro al comprobar que había desaparecido la llave que abría la eternidad. La llave que había guardado durante tanto tiempo, con tanto sigilo, la llave que casi me había hecho enloquecer. Tomé demasiados tragos ayer... de repente los recuerdos revivieron llenando mi mente de imágenes, olores, caricias, besos y sexo. La conocí en un bar de copas, no quiso decirme su nombre, prometió decírmelo por la mañana mientras nos comíamos a besos, entre tequila y tequila. Pero ella ya no estaba, me levanté, y fui hacia la puerta de la habitación, al abrirla oí un grito que decía: MI NOMBRE ES ETERNIDAD. Desperté, en mitad de la noche de un espasmo, empapado en sudor y con el corazón galopando. Miré debajo de la almohada y una lágrima recorrió mi rostro al comprobar que había desaparecido la llave que abría la eternidad. La llave que había guardado durante tanto tiempo, con tanto sigilo, la llave que casi me había hecho enloquecer. Tomé demasiados tragos ayer.......................

La húmeda intención que bendice mi pensamiento.

Sube la marea de la imaginación que me permite flotar al a deriva en el mar del olvido. El tiempo pierde densidad mientras sueños sin dueño ebrios de libertad danzan al ritmo que marca mi corazón. Las caricias se desatan desde los cuatro puntos cardinales para unirse en un espasmo de placer en lo más hondo de mis entrañas. Y un silencio que nunca muere acompaña una paradoja de notas que se persiguen en perfecta desincronía. Me siento vivo mientras aquel pintor ciego retrata mi desnudo sobre un lienzo infinito en un cielo púrpura. La oscuridad mece la noche con tanto cariño que podría besar la luna y ella desgarrarme la espalda con sus uñas. La dama saca brillo a las palabras que nunca pronunció, y los gestos se deslizan por un suave manto de emoción. Las cadenas que me tenían atado se han convertido en livianos pañuelos de seda que cortejan mi cuerpo.

 

Quiero aprender a jugar de nuevo, porque me cansé de buscar.

Ansiedad

El mal sabor de boca que me deja tu despedida, el dolor en el corazón que anuncia tu llegada. El pasajero que no fue invitado. Las rosas mueren a mi alrededor mientras la tierra tiembla en soledad. Cómo librarse de la respuesta a mis preguntas? La sutileza con que el sufrimiento posee mi propia persona desvistiéndola y sumiéndola en la necesidad de lo inconcebible. Puedo ver tu interior, me grita, mientras me abofetea con un suave guante de seda. Arrastro mi devenir por la indiferencia de esta indecente inercia que no soy capaz de romper. Gentes sin rostro pisoteando mi castillo de arena, y así, desahuciado, busco morada entre los detalles que recuerdo al despertar de mi último sueño. Pertenece al olvido, esa idea que no se recuerda ni a sí misma. La pesadez de unos pies que quieren volar me recuerdan mi condición de invitado que no pone reglas, si es que las hay. Con la cabeza hundida en el water casi deseo quedarme sin aire. Así que lo expulso rápidamente, cantando una canción de los Monthy Phyton.

La parte del universo de Antonia.

Reivindico que le sea devuelto la parte del universo que con sus actos, sus matices y con su personalidad ha colaborado activamente a mantener con vida y darle forma, que le sea devuelto proporcionalmente con alegrías, besos, abrazos, cariño y amaneceres hermosos que parezcan nunca acabar. Reivindico también que le den la banda de gala, por estar ahí. Y a poder ser que siempre tenga un as en la manga. Me alegro de haberte encontrado en esta inmensa sala de espera, y que estuviéramos ojeando la misma revista. Si nos perdemos algún día, recuerda, lleva siempre un botón descosido, yo llevaré uno de más, así nos reconoceremos, y podremos proseguir el camino y las preguntas sin respuesta. Juegos de niños, algo se te ha quedado filtrado en la piel, y yo que no logró perder las alas, Wendy, juegos de niños. Mirar al horizonte, para verlo encogerse de hombros, y podríamos reír hasta llorar ante tanto patetismo. Así que hoy es tu cumpleaños, ya eres toda una mujercita. Notaras que los chicos te miraran diferente. Un consejo aprovéchate de ello. Siempre siendo lo menos mala posible. Hey de momento, como adelanto de mi instancia-reivindicación, te envió un beso, un abrazo y todo mi cariño.

a quién corresponda

Vas a rehuir mi mirada cuando te diga que la vida tiene un precio y a mí no me queda crédito para pagarlo. Apoyado contra la muralla, cuento cuentos. Enfermo de tanto luchar por no buscar culpables, mientras toman mis medidas para que la mortaja me quede perfecta. Juego de locos que nos deja en la lucidez. Cruel objetividad que pone balazos sobre las is. Tahur que reparte una mano de espejos. Los cuentos sirvieron de sucedáneo hasta que la conciencia dijo basta. La gangrena que pudre mi pensamiento, te tiene en su lista, te quiere, pero te tiene en su lista. Un estribillo que salpica de saciedad mi pensamiento, llenando de cadenas mi libertad. Escudriño los bolsillos, tal vez aún tenga una ficha para una vuelta más, pero esta será diferente. Hay precios que no voy a pagar y uno es el tuyo.

Mucho ruído y pocas nueces.

Forzado a escribir por una mente inquieta que me tiene atrapado. Latigazos de consciencia y pequeñas obscenidades intelectuales. Pereza argumental. Secretos que llevarse a la tumba a buen precio, con angustia de regalo en el mercado de las necedades. Y esta vez apunta bien. Privilegios a buen recaudo, y voces que se tornan gritos. Es hora de repartir el botín, muchachos. La miseria será equitativamente administrada en forma de desgracias. Torturas subliminales y tiempo perdido. Tanta mierda para no decir nada.

solo

Mierda de laberinto, jamás debí haber aceptado la apuesta. Señuelos demasiado creíbles y caminos sin salida como forma de vida. Mientras él me ve desde su monitor tumbado en la cama, con una extraña expresión de desconcierto. Navegando en un mar de mierda poco bueno puedes pescar. Movimiento rápido, con que fintar el asfalto cuando caes desde tu castillo en el aire, pensamiento libre. Intereses en una balanza que no se cansa, que está trucada. Somos la naturaleza en pleno esplendor. Dulce hedor a ser humano el martes a las 8 de la mañana en el metro. Casi no me siento solo.

Picor martilleando mi parálisis y 2.

De la desgracia aleatoria, de la intuición desnuda, de los recuerdos perdidos, de la suavidad de tu piel, de las circunstancias que nos traicionan. Los cristales empiezan a chirriar y algo me dice que no marcha todo bien. Pero apenas soy un bebe desnutrido con síndrome de abstinencia en una incubadora. Y nadie comprende nada. Presentimientos al acecho destiñen el horizonte. Es tiempo de echar cuentas.

Picor martilleando mi parálisis.

Recuerdos indecentes encerrado en el servicio. Evolucionar a hostias. Robar cada domingo los cepillos de la iglesia. Traicionar a tu mejor amigo por una puta. Degradación. Dejarse mecer por los caprichos de la oportunidad. Un collage de esquelas que nunca se hizo. Intentar expandir un éramos glacial. Pequeñas zarzas que ardemos en el desierto de la duda. No quiero engañar a nadie. No tengo nada a perder, ni nada a ganar. ¿Estoy equilibrado a caso? Las bestias del armario siguen escuchando con atención. Ellas nunca duermen. Como yo. Nazco cada amanecer envuelto en un extraño interrogante del cual tardo en desprenderme. Fruto del azar, me cago en la puta, aún seré fruto del azar. Que picor, cielos. Mientras todo pierde color.

Mierda

Un superviviente haciéndose pasar por muerto, a un instante de la realidad, fiebre que no quiebra. Dolor en la entrepierna, y sorpresas que no dejan buen sabor de boca. Indignación por la subida de precios de la entrada en el cielo. Girando la tuerca, este juego ya no me gusta. Emociones en vías muertas, callejón sin salida y sé que ellos están detrás. Malas cartas para el mejor tahúr. Peleas y trapicheos en la cola de distribución de cupones. Tristeza y hambre. Dónde olvidé la seguridad? Echo de menos saciar un buen mono. Aguas estancadas e insectos sobrevolando la podredumbre de una sociedad muerta. Sólo necesito encontrar la tangente para coger el camino del olvido. Siempre supe llorar e incluso amenazar. “I just believe in me.”

inúti

Fijar la vista en el horizonte con el que desnudar mi mirada y así dejarme arrastrar por la suave brisa de la incertidumbre de una magnitud que intento convertir en un acertijo. Puedo sentir las sombras del recelo tejer recodos donde poner a salvo los secretos de toda una vida. Una enorme sonrisa inacabada que desenfunda inquietud al borde de un precipicio que siempre estuvo ahí. Un grupo de niños corren buscando cobijo tras estallar una repentina lluvia de verano. Y todo parece perfecto mientras doy cuerda a mi reloj. Soy tu duda, y golpeo fuerte. Estas seguro qué existes? Cuanto vale tu seguridad? Apuesto mi duda contra la tuya. Traición con ventaja, desamparo al rojo vivo. Las malas noticias de esta eterna mañana de lunes, Todo fluye como el aire. No voy a mentirte, todo el mundo está igual, inútil.

pide un deseo

La paciencia se torno inercia y con ella llegó el olvido. Olvido ingrato que manipula la realidad para jugar con su hermana esperanza. Un rostro que se derrite en un cuadro pulidamente enmarcado en el desván de la mansión donde habitan mis sueños. Debes poner atención, me escuchas? No existe “la vida es así”. No les doy ni un instante, me declaro insolvente mientras destilo pasado en un cuchitril que montaremos sobre la incredulidad de los autómatas. Gente de papel siempre a punto de arder. Pide un deseo y sopla las velas, cariño. Recogí la botella, todos nos miramos, la rompí contra una roca y cogí el papel. Léelo, léelo!

“Deseo existir.”

Y el niño pudo soplar las velas.

Lencería para la angustia.

Siguiendo el sendero que trazaban sus palabras me fui adentrando en un mundo oscuro y tenebroso donde el aire se volvía denso y los movimientos lentos y toscos. En cambio sus palabras seguían fluyendo con rapidez y locuacidad, provenientes de su propio mundo, él sin duda estaba en su hogar. Hogar de miedos y temores, de traumas y mentiras, de laberintos sin salida, de juegos sin reglas, de reinos sin reinas, de aterciopelados latigazos, y cera en los pezones. La noche se nos venía encima, pero el tenía mucho más que contarme, mucho más.

“La verdad es que nunca me plantee recorrer el camino que me ha traído aquí, a esta sala, a este momento, a ti. Aunque desde un principio sabía que acabaríamos conociéndonos esta noche tan calurosa. Incluso sé porque razón. Simplemente debía hacerlo, como un buen soldado cumpliendo ordenes, no las cuestiona.”

“Quién te daba las ordenes?” Me pareció la pregunta más adecuada para poderle colgar un diagnóstico esquizoide, archivarlo y salir de ahí volando, algo no andaba bien.

Soltó una carcajada. De repente se serenó y muy serio me dijo sosteniendo mi mirada. “De verdad no lo recuerdas?”

Se me erizó toda la piel. Y un escalofrío acompaño a mi intuición por un descenso salvaje a lo largo de la columna vertebral.

“A que juegas? Llevamos casi todo el día aquí. Y lo único que he oído han sido aberraciones sin sentido, explicaciones a medias. Encontraron siete cuerpos mutilados en vida en tu sótano, y yo estoy aquí para dar mi diagnostico. Y ni siquiera he conseguido saber quién eres."

“Yo soy la puerta”

“Qué puerta”

“La puerta a tu subconsciente”

Dos hombres vestidos de blanco miraban por la ventana de una puerta a un hombre interrogarse a si mismo. Uno parecía que iba a decir algo pero se calló.

Joe se levantó y apagó el televisor.