Picor martilleando mi parálisis y 2.

De la desgracia aleatoria, de la intuición desnuda, de los recuerdos perdidos, de la suavidad de tu piel, de las circunstancias que nos traicionan. Los cristales empiezan a chirriar y algo me dice que no marcha todo bien. Pero apenas soy un bebe desnutrido con síndrome de abstinencia en una incubadora. Y nadie comprende nada. Presentimientos al acecho destiñen el horizonte. Es tiempo de echar cuentas.